Pudiera ser una nueva resolución
de un sábado negro
con fisuras de consentimientos
partidos en dos.
Pero la imaginación
casi nunca entiende de homenajes
ni de rutinas basadas en el aire
que no se puede tocar o retocar-.
Pudiera ser una latitud de demencias
colapsadas por la realidad de un mañana
que nada tiene que ver con la guerra
de unos sentidos venidos a menos
a causa del deterioro interior.
Pero la imaginación, esa que late y suda,
no entiende de ideas aniquiladas por la razón,
no comprende por qué el grito avanza silencioso
cuando la rebeldía rompe barrotes e infamias.
