Y no ser
hoja desnuda movida por el viento
de las primeras emociones,
por la despedida apremiante,
por la moneda que decide por nosotros
en el instante en que sentimos
el progresivo riesgo.

Y la nicotina que roza mi aire,
el sudor en la colcha azul marino,
la espesa razón de intentar amarte,
o incluso la inteligencia artificial
que roza el rojo labio fotografiado
por la palabra significativa
del último ángel...

Todo, absolutamente todo será
lo que yo limpie con mi mano secreta,
dándole sentido a la luz del deseo,
o al familiar hijo de noches impresas
en prematuros ojos deshechos
por la difícil destreza de vivir.

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