no son tiempos heroicos
ni tan siquiera interesantes
las balas no silban a nuestro paso
ni las noches son la cuna de conspiraciones.
una deshilachada bohemia
de pequeñas tragedias
fines de semana de reposo o resaca
lúgubres lunes de opresión
puertas con cerrojos
y en lugar de balcones desflorados
cámaras de seguridad
el ojo de un búho vigilante.
el amor es una mentira liquida
una caricia fugaz
como toda pretensión de trascendencia.
multitudes solitarias
acompañadeas por sus sombras
deambulan en busca de dinero
establecido como única unidad de medida
del virtuosismo humano.
la poesía ya no sniffa las estrellas
ni se embriaga de los mares
sangre sudor y semen
artículos del mercado
la lengua de la lujuria y las revoluciones
extirpada
el deseo de estallar como fuegos de artificio
adormecido en un limbo de ansiolíticos.
la cocaína es silencio
la marihuana un perfume
los ácidos una menta fuerte
terremotos subterráneos emergerán
imperceptibles
asaltando la ilusión
o seguirá el efecto narcotizante de la barbarie.
pasión abolicionista del éxtasis
de la historia aburguesada.
Eres mi ídolo, una mezcla de Lou Reed y Charles Bukowski, si no existiera habría que inventarte.
Cada día escribes mejor, me arrodillo ante tu talento y supongo que me dirás que no, pero me gustaría escribir algo contigo, sería un gran honor para mi.
Un saludo compañero.
Pol.