Entre el cansancio y la fiebre, la lluvia me promete caricias, un café caliente, libros que arrancan fuego de sus palabras, islas misteriosas, guerras civiles y revoluciones.
Me acurruca el viento y la paleta gris del cielo. Unos dedos pequeños, como espinas de rosas, como agujas de inyección, inflama mi pecho. Me susurra al oído como un viejo lascivo, toquetea mi culo, juega a encender mi piel con la promesa de un sueño sin sobresaltos.
Pero la lluvia, si que es despiadada, destruye en mi toda esperanza en la paz, todo orden que exista sera hijo de la violencia. Y lanza sus truenos como manifiestos.

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3 Comentarios

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  Mejorana

  Tal vez ese niño que te acaricia el culo sea tu salvación, Ateo.
  Yo también te acaricio en medio de la lluvia.
  Un abrazo.
  

  31/07/15 10:07

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  Sandor

  ATEO, aunque haya leído tus textos...voy a viajar hacia atrás, tenemos (o tengo la mala costumbre de no leer lo anterior, como si esto se tratara de un periódico en que las noticias pierdan interés. Sobre este texto reciente, que me parece magnífico ,seguire esas huellas, te lo prometo.
  Un abrazo
  Carlos

  31/07/15 11:07

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  Ateo

  gracias amigos

  13/09/15 12:09