Las nalgas
de la cultura
son fofas
y el hedor
de su entrepierna
pescado podrido.
Su mata
un bigotito hitleriano
sus tetas
dos globos
patrocinados
por MTV.
El espectador
un voyeur
descerebrado.
Su lecho
un colchón
de cadáveres
zurcido
en Auschwitz.
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Pienso con una alegría profunda y endemoniada en la cara que este hombre pondría si mañana un régimen revolucionario le dijera:
-Todo su dinero es papel mojado. Roberto Arlt
Los comerciantes
lucen empachados y
los poetas enamorados.
Si el dinero
fuera papel mojado
los comerciantes
lucirían enojados y
los poetas hambrientos
destilarían odio.
Juntos,
levantarían su brazo y
vivarían a un führer
que les prometa leña
a los pobres, los rojos
y los diferentes.
Mientras el dinero
no sea papel mojado,
dudemos del amor
de los comerciantes
y los poetas.
Si el dinero fuera papel mojado con tantos como somos, nos comeríamos vivos los unos a los otros, después de comernos a los animales y las plantas.
A la tierra le haríamos un favor.
Las plantas volverían a nacer, y otros seres vivos vendrían a ocuparla por un tiempo.
Pero el dinero desaparecerá de todas formas, deberemos pagar con las pupilas.
Y los poetas podremos escribir tranquilos diciendo nuestras cosas.
Si es que alguien desea leernos.