Foucault era un terrible ser humano, pro una de las mentes más preclaras del pasado siglo XX. Mis poetas malditos no mean, se dedicn a ventosear cerca de la Real Academia esperando lamanita del rey de España para reconocer sus maldades ocultas. LOs poetas malditos murieron todos, o los guardaron en formol, prque la maldad poética es una fuerza visceral, un Bataille presa del ojo del culo, un impacto súbito en las entrañas o Breton jugando a fragilades de palomasmuertas. Saludos.
Me llevo este escrito a mis textos favoritos, es tan lúcido...
Lo "maldito" es subjetivo, claro... nuestra concepción del mundo está enjaulada por nuestras experiencias, del resultado de estas, se dan nuestras aficiones o nuestros temores, así pues, unos consideran maldito enfundar la pluma en un condón y otros consideran maldito el no hacerlo. Quizá lo que nace de la unión del papel y la tinta que se derrama de la pluma, es siempre un engendro enjaulado en cada uno de nosotros, no?
Fantástico.
Ateo:
"maldita,
es la poesía
que habla otra lengua".
Amigo la poesía es poesía y puede ser hablada en cualquier lengua, incluso sin utilizar la lengua para nada.
Saludos.
Sergio.