"El más terrible de todos los sentimientos es el sentimiento de tener la esperanza muerta."
(Federico García Lorca)
*
Aunque no pueda ser palpado,
el amor duerme entre dos mancos.
Mutilados de sus huellas,
aún escriben con sus voces
una oda que se enreda
en la pobre memoria
de un falso recuerdo.
Como hiedra venenosa,
envuelve la redentora prosa
a dos almas fracasadas.
Envejecían los muros,
las piedras, los juncos,
el día y la noche;
el alma...,
de tanta soledad.
Aunque no puedan saborearse,
hay besos que trascienden.
Como la última palabra
del moribundo,
sus labios reviven la apariencia
del primer instante
en que se viene a este mundo.
Es un hálito de ternura.
Donde la palma ya no busca
y la boca solo existe
para alimentar al amor.
Pócima que fluyes
por los esquejes de la hiedra,
adulteras despiadada
la sangre de la primavera.
Has capturado el aliento
del concluyente momento
en que cambiábamos de idea... .
¡El féretro se cerraba
cuando se hizo la luz!
.
http://registrosdeunavelibre.blogspot.com/
muyyy lindo
te felicito