La soledad de los domingos
tiene los dedos más largos
y afilados que la de los lunes
o de los miércoles.

La soledad del domingo
se viste de tules y sedas
y cuando te descuidas
te abre las carnes, rebusca
en tu pecho, te arranca
el corazón, lo estruja
entre sus dedos y se lo queda.

Y a poco que pueda se
bebe gota a gota tu sangre,
mastica tu alma y
se deleita en tus recuerdos
para arrastrarlos por la vereda.

Da rodeos en la sombra y se
hace un hueco en tu pecho,
camina despacio entre senderos
oscuros y con manos de
acero te arranca la ropa
y te posee con cruel desenfreno
hasta que te deja, tendida,
medio muerta, con la piel
teñida de hiel y de tormenta.

Seguir AutorRecomendar Texto Agregar a Favoritos

4 Comentarios

• 

  Creatividad

  Pues amiguita, no estas sola, que lo sepas. Para eso estamos aqui nosotros. Un beso muy fuerte!

  10/08/14 10:08

• 

  Beth

  Muchas gracias amiga. No creas que no lo sé. Un beso

  10/08/14 10:08

• 

  Voltereta

  Es triste la espera de Penélope, sobre todo a la partida de Odiseo a Ítaca, pues no sabe cuanto durarará el viaje. El amor es espera y la espera es confianza en el ser amado, pero el tiempo y la soledad, son acompañantes malditos, en esa sala de espera donde Penélope teje.
  
  Precioso poema.
  
  Un saludo, Beth.

  11/08/14 11:08

• 

  Beth

  Gracias Voltereta. Como siempre, has sabido captar a la perfección lo que quería decir. Es duro tejer de día y destejer de noche. Pero...Penélope persevera, como no podía ser de otra manera. Un cariñoso saludo

  11/08/14 11:08