Hola mami.
Te fuiste sin despedirte ese día.
Y yo me fui a ganarme las chirolas, como lo hacía siempre.
Y vos te fuiste. Sin darme un beso, sin decirme que hoy trabajabas doble turno y que volvías tarde.
Y yo te extrañé tanto!
Cuando nos vinieron a buscar y en tu velatorio, Mirtha, la mujer de papá dijo muchas cosas feas de vos!
Y a mi no me dejaron verte sabes?
Lo único que me quedó fue el muñeco que me regalaste para mi cumpleaños.
El muñeco de trapo, te acordás?
Y yo dormí apretadito con el, como me enseñaste para que no tenga miedo.
Hoy, me dijeron que era un enfermito!
No es cierto que no lo soy, mami?
Me lo dijo la mujer de papá mientras quemaba mi muñeco. Y ahora como voy a recordarte? Y a quién voy a apretar fuerte fuerte después de que papá y la mujer me hagan doler la cola y me toquen el pilin, mientras me dicen enfermito?
Como te fuiste y me dejaste acá solo?
Igual, hoy voy a pensar como siempre que me acaricias la frente mientras me haces dormir y me cantas el arrorro.
Y mientras, te voy a agarrar la mano fuerte fuerte...y te voy a preguntar porque me dejaste ahí, solo. Y te voy a decir...Vieja...no tenias derecho a irte.
Y me voy a dormir.
Derecho tenia, tal vez lo que quisiste decir que tenia el deber de quedarse.
Lindo.
Pol.