El amor no es lo que se lee en poesía;
En poema se pincela su alegría, dolor,
O melancolía, en etérea ensoñación;
La realidad no es su paleta ni color;
Es un filtro ideal, es una sensibilidad
Especial a lo mortal y celestial , fragor
De una lucha interna antes de poner
Los pies en la tierra, o pura necesidad
De vaciar el corazón, en verso verter
La esencia del sentir y su expresión.
El amor no es un soneto, ni una rima,
Sino despertar del sueño de cada día
Ante un azar que el sino nos marca;
Es el paso por paraíso, o desierto;
Un te amo tranquilo, un momento
De pasión, o emoción; una trampa
O liberación, según se va viviendo;
Una rutina aceptada, o no; cielo
O infierno; presencia o recuerdo;
ilusión, fe, decepción o tristeza
Pero qué sería del alma de un poeta
Que al amor no cantara en sus letras-
Eso
eso no lo imaginara yo