Debo de ser un tipo de alma con frío en los huesos entre multitudes invisibles, dudo ante la niebla, entre si son ellos o yo los que parecen existentes ante algo tan real e intenso como el sentir. Hubiera preferido asfixiarme en cualquiera de esos abrazos cálidos que sufrir de estas oscuras noches, en las que parezco estar sometida a una tortura de dudas o palabras con complejos de preguntas inacabadas, tu ausencia. A veces parece estar viva en los silencios más ruidosos. Todo parece estar de paso, como pasamos nosotros de nada a todo y de todo a un pudo ser y no fue más doloroso que arrancarse la piel a tiritas. Soy otoño con frío de enero en un mes de agosto sin paraguas y sin ganas de mojarme, un puto tiro en la nuca sin suspiro de anhelo.

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