Poemas, hojas de un árbol que nace en la noche.
Reproche de quien navega, y no lee, y no alcanza
a descubrir la danza de las palabras-

Poemas, que sortean la penumbra, y son sombras
de otros besos, que quizá negaste ayer.
Poder--- sin esperar tu reproche, bajo el manto
de una noche donde nada es ya real.

Decir, desde el corazón dormido,
que el latido te ha seguido hasta el final
del confín.

Hoy, muere un alguien entre versos;
sin saberlo, entre embelesos de escuchas
y gotas de lluvia. Cristal de hielo, inerte al vuelo
de un alma enamorada, perdida en la alborada vírgen
de un primer amor de papel.

Pastel de rosas para las mariposas adosadas en tu mente.
El sentido más corriente de ser, consiste en no saber;
poemas que se van entre horas.
Suicidas emocionales. Caracolas de océanos mortales,
donde vengo a sollozar, tal vez cansado.

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