El gas asesino del amor materno corona sus almas, seres de oro
tallados de fantasía, guardan tierras de infinito en los bolsillos.
La madre, frente al azul eterno, en la punta alfileriana de la tierra. Se funden el aliento marino con la brisa antártica.
Todo es una caída, piensa ella, con la mano lactosa sobre su vientre habitado, transparente. Pero es extraño, su mano es solo comparable con la inmensidad del mar. Tan transparente en su superficie, tan verde, tan azul, tan obscura, tan negra en sus entrañas húmedas de vida.
Ella ya no es un puñal delgado amenazando la tierra, hoy es una madre, un ser inquietante que adorna el pútrido mundo, hoy se comunica con el vientre, entabla el idioma de las cosas. Hoy es una gota extendida, un prolapso nimbense, una figura ventrada que desciende prometida por la sal y el aire desertino, para impactar prolífica en la tierra mas seca del mundo.
Sus ojos, como los del engendroide que la vive, miran abismados la obra del acuerdo, mientras el sol abunda por detrás de las nubes, celoso de la creación humana.
Vas ha brillar niño mío, le dice con los ojos reflejando la contradicción del mar con el cielo. Como la explosión eterna de las estrellas, tendrás ese resplandor que encandila, serás resplandor luminicentrico, y te adoraran por la antiobra de tu existencia, serás aurora negra.
Un nudo de universos pernoctara en tu pecho. Las ruedas astrales giraran en el sentido de tus deseos, pero no será por tiranía ni por mandato supremo, ni por tu voz de niño. Será por amor, infinito mío, será por enamoramiento del universo y sus formas de ti. No lo olvides jamás. Todo lo cercano y lo lejano, por lo que te empapas en cada una de tus milésimas temporales. Te amara. Se habrá enamorado de ti.
Estas son mis promesas retoño, que aun no tocas el fondo del mundo.
Un frió espeso recorre mis orillas, ya estoy cansada mi amado, pero falta poco.
Dicen que las promesas siempre se cumplen.
Cierra tu puñito y guárdalas ahí, donde nadie puede tocarte.
La madre cierra su mano, como quien apagara el ocaso. Luego sus ojos, como quien apagara una par de soles. Y luego gira lenta y poderosa, como quien ejecutara la palanca más grave, la mecánica más potente o la perilla mas sublime del artefacto de la vida.
La madre va camino a casa, de espalda al mar, mientras este grita su alarido más tormentoso, contra esa figurita morena, de cabellos negros como el carbón, y ese par de piernitas flacas, desiertos negros en picada. Las chalitas están rotas, y el frió se sortea entre los dedos delgados de la porteña.
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