¿Qué piensa el artista de sus hijos,
De esos niños, susurro de ninfas, de su crear
Y sentir? ¿No siente orgullo de lo que son
Y rabia de lo que no llegaran a ser?
Que entre tanta revuelta de emociones
Sabrá la vida si no sabe el artista
De lo que plasma y lo que guarda
Cuando, como ave divina nace
De su sangre y entrañas, el arte.
¿Espejo será entonces de su vida
O ensueño de lo perdido o jamás tenido?
Es así como quien crea, destruye lo que levanta
Y reconstruye lo que derrumba,
No son omniscientes creadores ni aún vengadores
¿Serán entonces amados de los dioses?
Pero tanto don maldición es, el amor
De los Olímpicos a nadie trajo por buen sendero.
Que entre el ser y no ser de la literatura
Se pintan colores profanos, se cincelan
Rocas inmensas y de un instrumento
Sale potente el grito, como desesperado.
la filosofia es un poco brusca, pero tiene un buen final, yo he tenido que ser filosofo para ser poeta, tienes un sello peculiar aqui, algo de agresividad, es como una lucha por los ideales, tiene su chiste, me gusta.