el tiempo iba transcurriendo mientras se iba consumiendo el frágil cigarro, quizas ya no había tiempo, quizas ya había llegado a mi vestimenta a mis pulmones y a mi alma. Quizás pasaba por las grietas de mi alma y los restos los expulsaba por mi boca, quizas había tocado mi corazón y había corrido al rededor de mis huesos. Quizás estaba roto, tal ves había amanecido así y se supone que trataría de presumir que estaba bien, pero no es así, no fue asó, nunca fue así, bueno, no estoy seguro de que alguna vez lo allá sido. eso de ser "feliz" me cuesta bastante, eso de ser buena persona aun me cuesta mas.
Me mata la presión en el pecho, me mata todo lo que esta a mi alrededor, me matan las palabras, el no decir nada, el querer decir algo, me matan las ganas de poder tenerle tocarle y besarle, me mata la melancolía tras cada letra que va acompañada de un segundo, me mata la envidia de ver que las personas tiene valentía,me matan las ganas de querer desahogarme y siempre callar, me mata la rabia de no ser buena persona, me mato yo mismo, me muero en el silencio en las ganas, me muero por no quedarme con las ganas.
