Voy a contar la historia
de aquel niño cuya única gloria
era tener a la niña que amaba en su memoria.
Él era rutilofilo de ella,
y ella rutilofila de un chico movido por un filo
que atravesaría por la mitad un hilo.
Él se preocupaba
y por ella con la cabeza gacha andaba
pensaba que si no le quería era porque él no significaba nada.
Ella prefería llorar viva,
y él prefería llorar por ver jodida a esa piva
que es entera su vida.
A él muchos le criticaban por estar enamorado,
él estaba ya de esa gente ahogado,
y martirizado por no ser para ella demasiado.
El tenía un sueño que decían que era el colmo,
viajar con ella hasta Estocolmo
y estar juntos hasta levantar el polvo.
Ella soñaba con el macarra de su barrio
mientras veía como a él se le terminaba diccionario a diario
ella sin saberlo era un sicario.
