El constante girar de la molienda
deshaciendo va en polvo el duro grano.
Es del molinero la sabia mano
que su vida deshace sin enmienda,
¿llamará el trigo al moledor, tirano?
El constante girar del recio torno
arrastra en torbellino al zafio barro
transformado ya en cántaro, ya en jarro...
¿morderá la mano que prende el horno?
¿al barrero maldecirá el cacharro?
¿Será de más justicia, por ventura,
que desconociendo el final de todo
juzguemos cual es del destino el modo
con el que nos va dando sabia hechura?
¿Más seremos necios que el necio lodo?
Aceptar no podríamos dichosos
que una mano invisible nos transforma,
hacernos a nos mismos es la norma
de hombres infatuados y vanidosos,
de trigo incomible y barro sin horma.
