Pinceladas Del Alma Errante
17 de mayo de 2008
por kimbertrancanut
De nuevo hoja lúcida, quedo aquí contigo
lejos de masivos ordenadores de pantallas reflectantes que coartan mi inspiración
musa lírica
en estos días de sequía, siento la vulnerabilidad de estar preso, sí, como en otra entidad que no es la mía y sin embargo debo seguir penado, pues el miedo congela mi quehacer
temor, pánico a volver a un terreno que jamás habité
pero que adivino palpando mi piel, advierto su brisa y distingo el sendero y la luz que me grita
una frecuencia en off me dictamina
observo en pasivo, vegetando entre dos trincheras
recibiendo todas las balas en soledad
camino por mi celda, doy giros en tres metros cuadrados y recorro más vía que cautivo en libertad. No he llegado y tampoco he salido
¿Dónde me encuentro pluscuamperfecto? Remoto de ti y lógicamente, no en el mundo de ellos
soy un extraño, sin lengua, ni patria
soy impúber
hijo de experimento
soy tu otro, fuera de yo, sin mi
etéreo, grácil
impregnado de pueblos desnudos, bosques salvajes
pretéritos primigenios
cuerpo acariciado por interpretes de mentes en danza
y la música suena dulce, palo y piedra golpean sin composición temática. Razón de escribir?...por qué respirar si nada es esencial
necesario, significativo. Primordial? Y el equilibrio del Astro despellejando mis sienes, allá sentado, en el banco cardinal del camino. Días festivos, ocios de muchedumbre
al andurrial departen dos mexicanos ¡con qué ahínco! Siempre como brújula, su tierra, nomás cuate ¿se juzgarán extranjeros? ¿El origen de las fronteras? Qué afecta donde nací?...la moneda quema en las manos como fuego prendiendo en el animo, reflejos en tus ojos, sí, sí, aliado, indícame qué vas a forjar mañana
seguirás, retornarás? O acaso ya más experimentado, te tumbarás contemplativo y pernoctarás en las calles portuarias, tullidas, de duendes que se suicidaron al equinoccio y asumieron, su término de letrados de la autopista.
El arte se encuentra entre bastidores, no haré acto de presencia en el escenario de decepción donde el telón no tardaría en bajar como hoja de acero afilada.
Me rebelo ante un mundo destructivo que accidenta y lincha a sus creaciones... Justicia es una palabra legal, nomás.
El reflejo de ojeada inquieta, el padecimiento del ser postrado
la inquina de no ser interpretado coherentemente. Qué le prohíbe inhalar el goce del olvido antes de escuchar los pasos del recuerdo, acercándose como sabuesos adiestrados por asesinos mercenarios, exterminadores de razas evacuadas, a inexistentes campos de refugiados
donde se hallaba la infancia, ahora se posan los pájaros sobre las sombras de tierras lejanas, que viejos antepasados, verdugos colonizadores, sembraron ciento sesenta acres por cabeza
cortada.
La flor del Sol
desplomando sus pétalos
prendiendo la arena del desierto con la leña seca de la mañana
las brasas del fuego helado nocturno, que entierran el aire escurridizo y frío
la noche herida, muere por la mañana y la Aurora ensangrentada prorrumpe al amanecer
complacido y a la vez perdido, proveyendo fusilamientos de Albor y nube. A menudo dudo de la credibilidad de los sueños.
Un adiós triste se fugó en el vagón
dejando la última esperanza de encuentro en el andén y en el vuelo de un pañuelo
mojado por el llanto
ya se terminó la cartilla de racionamiento
- Abril 2008-