Con los pies a remojo mientras pescaban transparentes peces con cañas que solo veían ellos en un charco de barro, volaba la tarde en esa casa mágica, gobernada por una bruja de piel blanca salpicada de rojas constelaciones, dulce voz y un ojo llorón.
A su voluntad, el comedor se transformaba en barbería, las croquetas eran de huevos, la leche se comía con arroz, los armarios los convertía en pizarras y las camas en pupitres.
La navidad que plantaron el abeto, formuló el mayor conjuro, en un abrir y cerrar de ojos, el arbolito media tres metros y los nietos...cumplieron trenta y tantos.
La imaginación es lo que nos sobrevive en la vejez , alumbrando nuestros sueños y dando a luz paraisos en los que habitan nuestras ilusiones.
Buen texto.
Un saludo.