Barro sin forma, inerte,
de un campo yermo vacío,
marcado por las pisadas
que van llamando a la muerte.
Donde antes había gente
sólo quedan recuerdos
húmedos de rocío.
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Vuelve el frío del invierno
a mis queridas montañas
donde muero y donde escribo
esperando lo imposible,
que los años no sean años,
que meses y días sean mas cortos,
que mañana estés ...
michaelsitka
