Fiel aguardo a que las palabras lleguen,
gimiente mendicante en una esquina.
El rostro enjuto, las manos unidas,
rogando por la luz entre lo inerte.
En muda hora el cursor late, silente,
náufrago en blanco océano sin vida.
Cada signo es la flor con que salpica
un eco repetido para siempre.
Qué triste Prometeo aquél que canta
agraz victoria en roca del martirio.
La frágil tea hurtada del Olimpo,
ante el eslabón tirano, es vana.
Y en la profunda noche, ciega Parca,
versos en rastrojos hilvano e hilo.
