Dibujo círculos de rutina
sobre papel de horario fijo,
van cayendo de uno en uno
(no sea que se adjunte una frescura).
Cada tanto,
entre una y otra vuelta,
comparece algún contraste
a escala reducida.
Adentro,
reminiscente,
anida el hastío:
con todos mis enigmas
con todos mis fantasmas
con todos mis vacíos.

Hoy
-como ayer-
la voz del pájaro ha muerto.
Los pronósticos de nubes prometen
-para mañana-
la misma sombra.

Este rumbo sin prójimo,
estas ansias sin destino,
pueden seguir vivos
o desaparecer de golpe,
sin que nadie se dé cuenta
ni sea para tanto.


Lu (1999)

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