De tener que nombrarlo yo,
lo llamaría, tal vez, dolor.
Pero no alcanza a dañar
ni en mi interior el alma,
ni es, de lo vivido, lo peor.
Es un demonio con alas
que me reclama una deuda
que no entiendo de dónde ha salido.
Es un sistema feudal
en el que soy el estamento dividido
que no puede objetar.
Y no comprendo el canje
de tener que sufrir
sin haber mentido,
o de merecer llorar,
sin haber reído,
inmerso siempre en el lance
colocado por el destino...
Tras aquel crack del día 9,
y las previsiones del jueves,
hasta el domingo de marras
cuando mi espíritu arda.
Quizás no importa tanto
la fuerza del impacto
como la garantía de chocar.
Pero a verso descubierto,
a cauterizado lento,
abro el cofre del hombre muerto
y me deslumbra la luz
que se escapa de dentro.
Me liberaré de la desollante cruz
para no morir mientras me hago viejo.
Porque no hay herida sin vendaje
que no encaje con mi pasado,
es el puzzle de este peaje
o el tatuaje de aquel que ha viajado.
Y me dedicaré al bandidaje;
el viento me cegará,
y ofreceré la otra mejilla
y continuaré sin parar.
Hasta pisar la blanca orilla,
de las cosas buenas
que estén por llegar.
Cuando por fin se pueda
reírse del chiste
de las que quedan atrás.
Cuando en la frontera,
el guardia no me registre
por tener algo que declarar.
Impresionante. Sobretodo el principio...que arranque.... me quito el sombrero