Los extremos se tocan.
El viento gobierna.
La tormenta arrecia.
Mis manos ya no desnudan ningún alma.
La energía que nos recorre se toma prestada.
Desfallezco al realizarme,
muero al finalizar mi maratón.
Un viejo tuerto se ríe,
mientras entona una vieja cantinela:
"No juguéis y no seréis jugados,
no apostéis si os jugáis el corazón".
Y siete pasos desgastan estas suelas,
y veintidós semanas componen el camino.
Y un trío de tres parcas,
entretejen estos hilos.
El aguardiente destroza
un mundo que ya no es nuestro.
Y entre sombras y cenizas
aspiramos a ser mejor que el resto.
La cama que me acogía
no vende felicidad.
Del cauce de mentiras
que soliviantan mi ego,
ya solo queda la almohada.
Me domina el miedo,
de envainar mi espada;
y, en el último instante,
un segundo, un minuto, un milenio
un millón de años por delante,
la fecha ineludible sea señalada.
El cartesiano mal domine al genio
y mis pupilas mientan con la mirada.
Los extremos se alejan.
El viento abdica.
La tormenta se rinde.
