Las calles.
Arden empapadas de peróxido de hidrógeno.
La mugre.
Acumulada se transmuta en nostalgia
de tiempos que nunca fueron mejores.
Sigo siendo rey en mi reducto irreductible
de entropía.
Contrarresto desafíos con ataques preventivos.
Eyaculo en la cara y en la cruz de la moneda.
Soy Meursault. Me caso con putas del pasado
antes que dar una oportunidad
a damas venideras.
Soy tan feliz como en mi mente puedo serlo.
Un Quevedo moderno. "Sic transit gloria mundi" rezarán las lápidas de mis víctimas.
Yo grabaré el epígrafe.
Adicto al tiempo como Proust.
Aquí, un verso vacío.
Debéis amar la vida y amar la historia de vuestra vida, pues son los sueños que tenéis.
Cuando llegue al Apocalipsis,
recordaréis mis palabras.
[Espacio en blanco]
He terminado.
