Esta tarde tiene un sabor vencido ,
un perfume amargo y pálido .

Se parece a los perros que lento mueren ,
a la ancianas que esperan a sus hijos en la hora del té
y que jamás llegan .

Esta tarde es un suicidio colectivo ,
un gran monstruo cortándose los brazos
que en su lecho se ha aburrido de los libros .

Sus nubes son errantes fotografías
como recuerdos que sólo conducen al silencio ,
como cien mil grabadoras descortinadas .

Tiene el feo olor a soledad
y el triste desgano de los Domingos .

En esta tarde ya no queda miel en la cuchara ,
ni vómitos en el estomago .

No tiene gracia la existencia ,
no tiene fuerza el vacío .

No es otra cosa que una mentira tu amor
y alacrán se muere lento ,
forzado ,
hacia dentro en su sed de años marchitos .

Esta tarde ha sido una ola hacia adentro ,
un feroz rugido de paraguas sobre la arena .

No posee forma , eje , ni composición.
Es hija de nuestra época ,
de nuestras amorosas palabras secas .

Como besos de serpientes ,
como guerras de sordos y mudos

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