¿Dices con temblor sumiso,
que los versos son supérfluas aves?
¿No sabes, que en la cuna ya se encadenan esos,
que para quejas de poetas, ya nacen?
Cunas de dolor aciago, pasión con fuego arrojas,
Nos dió la luz una musa, con pasión,
con tino, palmadas lastimeras,
con gotas de tormentas, que en lucha
con la vida, queda mal herida y ya no vuela.

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