Escribo sin sentido ,
mis postales de palabras son silencios
no es lo que digo lo que importa, es lo que callo ,
lo que duerme dentro mío , lo que guardo,
atesoro en el tiempo y el espacio .
en cofres sin memoria ,
cerrados a los ojos impertinentes,
solo tuyo, solo míos,
los dos descarnados.

Salgo a la calle de la mirada,
donde habita el mundo despoblado
desnudo de caricias y el corazón cerrado.

Siento...
Y en mis dedos surgen los latidos
de la vida que pasa por mi lado,
me acaricia el aliento de la brisa ,
mece los campos,
fecunda las flores de las plazas.
Caigo y levanto.
No estoy triste, estoy llorando.
Vivo, respiro, existo, el pulso pleno,
estoy a salvo.

Me dejo ir de lado ,
la vereda del sol es la cornisa,
me sonrío despacio, y me prendo a tu costado,
atrapo el abrojo de tu pelo ,
el hueco de tu cuello es latido en el beso
y tu beso el infinito tiempo sin espacio ,
sin edad, en la piel , sin los años.

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4 Comentarios

• 

  Buitrago

  Que gratificante me resulta siempre leerte
  Saludos dama.
  
  Antonio

  29/10/12 02:10

• 

  Marellia

  Muchas gracias mi querido Antonio, un fuerte abrazo.
  
  

  30/10/12 02:10

• 

  Elmalevolico

  Amiga, es un placer venir a tu espacio... ahora me encuentro con esta belleza de tu obra literaria... sabes, algo que me gusta de tus letras es que siempre están bien acompañadas... de ese sentimiento que brota de tu alma y sin que puedas negar, acaricia la poesía... vos sabes a que me refiero?
  
  "...en cofres sin memoria,
  cerrados a los ojos impertinentes,
  solo tuyo, solo míos,
  los dos descarnados."
  
  
  Un abrazo amiga...

  30/10/12 04:10

• 

  Marellia

  Gracias...se a que te referís, a esa química especial que surge cuando uno siente la poesía del otro , la huele, la respira y se nutre.
  UN ABRAZO, gracias por tu amistad

  30/10/12 04:10