Barro sin forma, inerte,
de un campo yermo vacío,
marcado por las pisadas
que van llamando a la muerte.
Donde antes había gente
sólo quedan recuerdos
húmedos de rocío.
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El alma se aquieta y reposa,
se va amansando la pena,
mientras el cuerpo duerme,
el alma vigilante vela
"...marcado por las pisadas que van llamando a la muerte..."
Una marcha funebre, quiza, es lo que la vida es. Y todos vamos caminando, dejando nuestras huellas atras... en el barro sin forma.
Intrigante.
Un cordial saludo, Michael.