Un barco llamado Pol.




No dudaron en el nombre que llevaría,
ni quién sería el propietario, su huésped,
más sí ,sobre los colores de su bandera.

* * *

En el cuaderno de bitácora, está escrito el rumbo
él que pudo recorrer allende de los mares, todos los rincones,
él que cruzo el crepúsculo, y morirá en el sol.

* * *

Nació oliendo a muerte, el destino no lo quería,
sólo el sol de la primavera, tubo clemencia,
¿quién hubiera cuidado de él si no?

* * *

La luna de la montaña tiene un puerto,
con su nombre, pues interminables veces,
viajo a acunar a la pobre luna, cuando el sol la injuriaba.

* * *

Fue valiente en sus viajes,
para encontrar la verdad del mundo,
y al ver los relámpagos, no tuvo miedo.

* * *

Por doquier construyo casas indestructibles,
para que fuera imposible el cuento,
de los animales que soplando, destruyen hogares.

* * *

Ese fue su deleite, su obra,
haber dejado pueblos creyendo en la verdad,
y sabiendo el porqué del nacimiento del sol.

* * *

En la montaña de verano,
olio las flores más hermosas;
para luego regalarlas al mundo.

* * *

Quedó varado, mil veces,
y las tempestades destrozaron su barco,
no pudo navegar nunca más por el cosmos.

* * *

Prisionero en la tierra vago por el mundo,
atravesando bosques, sorteando ríos,
quemándose en los desiertos abrasadores.

* * *

Siguió oliendo pétalos de lirio,
para recordar lo bueno del sendero:
y decidió cortar sus cordones, para unir nuevas flores.
* * *



Nunca durmió sobre un techo, el raso fue su cama,
durmió a la intemperie soñando con un mundo mejor,
deseando que el mundo encontrara tréboles de cuatro puntas.

* * *

Paro en los cementerios, para leer todas las lapidas,
y vio cada cara, para que su recuerdo no se olvidará nunca:
aquellos que yacen bajo tierra, saben su nombre.

* * *

El sol le construyó un nuevo barco,
con velas jamás vistas,
para que los vientos solares le condujeran, al paraíso.

* * *

Si he de morir, dijo, que sean en basto universo
en el camino de todas las almas,
son donde la verdades vencen a las mentiras.

* * *

Entre las olas: del mar y la quietud del firmamento,
acá, donde hueles pétalos, y las estrellas nacen,
sueñas con ese es viaje a Ítaca a donde quieres trascurrir.

* * *

Al despedirme, no diré nada,
escribiré algo en mi viejo abanico,
pero los anillos de Saturno lo borrarán.

***

Su testamento nunca será leído,
porqué él nunca morirá,
Habrá otros que escriban y viajen.

***

Todos los escritos que no pudo escribir,
ni viajar a todos los sitios que quiso ir,
pero dejará la impronta de aquello que quiso ser.

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