Horas, en las que el corazón se hace poesía.
Momentos de ausencia, inclinación al sueño.
Despiertan las palabras para habitar los espacios del decir,
del escribir silencios, como escalones hacia ninguna parte.
Nadie escucha estos latidos, lentos, proclives al descanso.
La mirada se ausenta y se transforma en acomodada nada,
sólo la brisa, desgajada de su propio orgullo, es tibia y densa a la vez.
Mis manos no ocultan su cansancio intemporal.
Las palabras siguen siendo las sirenas que cantan desde las rocas,
que abaten con su lujuria el poderío de los barcos.
La oscuridad se aleja, por no ser vista ante la luz creciente.
Mil primaveras han surgido de la misma maceta
y ahora regresan.
Porque nada es para siempre
siempre sigue siendo nada.
Alguien canta, y en ese juego de noche, canto y luz,
la vida pasa entre las páginas de libro,
entre los brazos llenos de ternura,
en las miradas que se cruzan entre la vida y la muerte.
Alguien canta, y en ese juego de noche, canto y luz,
la vida pasa entre las páginas de libro,
entre los brazos llenos de ternura,
en las miradas que se cruzan entre la vida y la muerte.
Ay amigo, me has dejado la piel erizada con este remate. Excelente tu decir. Realmente es un honor poder leerte.
Serge.