Ocurre cuando se cae la muerte,
cuando se desvanece un cuerpo en otro,
cuando la mano es carne de palabras.
Ni siquiera la niña voz puede levantarse,
ni con yunque de palomas en los hombros,
ni el estival recuerdo de pechos y de olas,
ni la sangre, ni el puñal abierto, ni metáfora.
Tal vez el temblor de soles que anuncia tu ojo,
tal vez la marea de pestañas se atreva, ilusa.
Nada de todo es lo que nos queda
en la feroz cueva donde duerme
la noche amplia y callada
de las almas.
