Las hormigas
Hacen un francés
Al esfínter de un cartón de vodka
Y mi hígado bebe una copa con la neblina que nos arropa.
El depósito de cadáveres
Y sus habitantes no son la enfermedad letal que acabaran con el planeta
No es para mí
Tertuliar en entelequias de periodistas sin talento
Y poesía sin poetas.
El viento maniático
Compone en nombre del espectáculo fúnebre una canción
Y en la calle
Sin mojarse las putas venden sus cuerpos escuchando a J.J.
Hablo por el vicio
Sobre el huerto de muertos del panteonero
Y por la madre que vive con el dolor
De haber perdido a su hijo mayor a manos del menor.
03:37 / Picoaholibuk City / Marzo 28 del 2007
Jaboncillo se vislumbra
Y por los extremos sin pudor ataca una anómala peste.
Tengo que reconocer que, no sé cómo llamarlo...¿ brutal? , me fascina.
En cierta manera, escandaloso. Se viene conmigo.
Un saludo, gracias.