Allí donde la uva pierde su sangre
y se escapa del abrazo del sol y del viento;
prisionero y joven el vino rojo
madura su vejez en el alma
oscura y silenciosa del roble,
atrapando así, casi sin tiempo,
las dulces notas para el músico
y las palabras enamoradas o tristes
del poeta que afortunados en una copa
beberán sin saberlo el desenlace sutil
de una melodía en el instrumento,
o la caricia de tal vez un te quiero
que navega apasionado en un verso.
¡Vino! Que desde hace dos mil años
eres sangre de quien me trajo a este tiempo,
acaricia ahora mi boca y mi garganta
y ponle música a ese: te quiero.
Y si después de todo me lleva el dios del sueño,
cuando ya no sabemos si estamos vivos o muertos,
sigue corriendo por mi sangre!
pues el color es el mismo del ahora tu dueño.
Sigue arrastrando mi espíritu
a donde ya no importa si estoy vivo o muerto,
donde son míos el poder y el delirio,
y donde puedo gritarle aunque no me escuche
a aquella por la cual mi copa hoy lleno,
que ya no tengo ni restos de mi voz,
ni un instante de cordura, ni tampoco
un leve descanso a este amargo sueño.
Que ebrio y desesperado, junto a los fantasmas
que ahora rodean esta mesa,
lejos del placer o del dolor y de lo justo o lo tirano,
mi cuerpo se estremece y muere un poco más
si miro el oscuro y rojo vino en la copa a mi lado.
Él sabe de esas palabras rabiosas de mi silencio,
sabe que la miro atrapado por su cuerpo,
sabe que no puedo olvidar su boca,
ni tampoco el brillo de sus ojos negros;
y que aunque sólo una vez me miró
¡ la amé, la amo , la deseo, la quiero !
Ah! Vino rojo, ya no sé si duermo o sueño,
al fin y al cabo creo que no me importa,
no contestan las sombras a quienes pregunto
si realmente esta complicada vida parece o es
ahora un poco más corta . Aún más corta.
