No hay peor derrota que la victoria de tu propia alma, sobre tu corazón.
Escaldadle la piel.
Su dolor enseguida lo hará mártir
y como martir morirá en la hoguera.
Siempre han existido, incluso cuando no había vida,
desde el fuego abrasador del comienzo.
hasta que pudimos llorar de dolor.
Si algo lo alterase ahora,
todas las calaveras del mundo cobrarían vida.
Delibera en cómo el dolor se trasformó en semilla
y cuando un día la tenaz luminosidad abrió nuestros ojos.
Ya había crucifixiones, barbarie, océanos teñidos de rojo.
¿Quién es el que decide el destino?
¿Para esto nos creó?, para morir en el barro[...]
¿Cuántos sicarios recuperaran la paga de la jornada del sol?
¿Hay un todo poderoso quebrantado los sueños de la tierra?
No hay peor derrota que la victoria de tu propia alma,
sobre tu corazón.
No has vivido, no te has reflejado en un espejo,
has venido a ser escombro con que enterrar almas.
Mi vida,la de este instante, transita entre la realidad fatua y,
la muerte real.
