JOHNNY COGIÓ SU FUSIL
(VOLTERETA)
Jugaba Johnny una mañana
con su alma y sus deseos,
once años de negro ébano,
con profundos ojos tiernos.
Sus juegos y sus andanzas
truncadas en la selva se vieron,
cuando unos oscuros presagios
a la fuerza lo llevaron con ellos.
Vagaba cual alma en pena
por senderos de matanza,
el niño y sus primaveras,
otoños maduros, plenos.
Cargaba el pesado fusil
de un negro compañero,
cuatro años le sacaba,
por eso fue su maestro.
Soñaba con ser matador,
con disparar su metralla,
mientras el otro silbaba
canciones por el sendero.
Silbaban balas, que segaban
vidas, amores y sueños,
al tiempo que consumían
de su alma todo lo bueno.
Reía cuando jugaba
a matar al enemigo,
en ese juego de guerra
donde apretaba el gatillo.
Consumía coca y caballo,
para poder feliz cabalgar,
por las oscuras sombras,
de un paisaje singular.
Olor a muerte y a sangre,
visión macabra sin par,
parajes que por lo común,
se vuelven a transitar.
Has vivido ya mil guerras,
en mil batallas venciste,
pero imberbe tu eras
cuando la mina no viste.
Un estallido inhumano
avisó de la explosión,
dejando tu cuerpo roto,
en macabra exposición.
.
Despojos de niño fiero,
desparramada piltrafa,
grandes ojos implorantes,
otra vez de chaval fueron.
Han pasado ya los años
anclada tu mirada a un cuerpo,
con el tiempo todo se cura
pero sigue doliendo por dentro.
Ahora eres sombra de joven
oculta entre cicatrices,
pues te perdiste en la noche
y en sus oscuros matices.
Se llevó el diablo tu infancia
por despojos cambió tu cuerpo
ahora solo queda su esencia
anclada a tu sufrimiento
..
TErrible realidad la de los niños soldado, la de los niños de la guerra. Ellos no jugaron con soldaditos de plomo y armas de cartón piedra. La vida no les puso un tablero de cartón y fichas de plástico para inventar estrategias y conquistar territorios, no.
La vida les puso odio por bandera y venganza como escudo y convirtió la muerte en su patria. En las manos, un arma mortal y homicida y en la mirada, sólo la sangre sin sentido y la diana del enemigo como único horizonte.
Terrible, pero mucho más real de lo que, en nuestro acomodado vivir diario nos atrevemos siquiera a sospechar.
Voltereta, un poema que no puede pasar desapercibido.
Me lo llevo a favoritos, como recuerdo de lo que olvidamos tantas y tantas veces al calor de nuestros amables hogares. La vida se vive en otros espacios y allí, lleva otra etiqueta.
Un abrazo
ENLABASÍLICA
30/11/09 10:11
Me dio tanta pena leerlo y sentirlo es peor ..
yano se que decir en verdad este tema me trajo tanto dolor
pero alguien en el cielo ve todo y el juzgara al final por nuestros pecados y por cada sufrir esquivo que ayamos dejado pasar.
Ojala esos niños tubieran alguien cerca para que su mano les brindara y ayudarles y mostrarles la luz a esos viles y crules hombres.
hermoso texto como siempre mi voltereta del alma ..
saludos amelia . resemos juntas. :+)
01/12/09 04:12
Quizás el peor de los crímenes contra la infancia es el que has relatado aquí. No sólo matar la inocencia de los niños, sino usarlos como máquinas de matar, y de escudos humanos a la vez. Un horror vergonzante.
Se llevó el diablo tu infancia
por despojos cambió tu cuerpo
ahora solo queda su esencia
anclada a tu sufrimiento
..
Como siempre, con tu habitual profundidad plena de lirismo, has presentado a nuestros ojos la manera de hacer llegar una protesta y una denuncia hecha pura poesía.
Un enorme abrazo para ti, maestro. Me lo llevo, por supuesto.
01/12/09 11:12
Tanta realidad aquí expresada, tanta cruel realidad Volte.
Profundo
Con un compromiso claro de tu parte, has hecho un trabajo muy bueno.
Estoy segura que aunque no estés posteando seguro has de pasar a vernos.
Si es así te dejo un fuerte abrazo querido Volte
BEsos
02/12/09 06:12
