Venga, dime ahora que no vas a seguir hablando, y que vas a callar como si te quedaras sin boca. No pretenderás hacer creer que ya no te gustan los momentos conmigo, ¿Verdad?
Porque aunque no quieras hablar, las palabras te salen de sí, y lo sabes. No las esperas. Ni las paras. Disparas. Y reconoces que gustan, aún, me suenan tanto a versos de Serrat y otros miles de Ismael Serrano que me parece imposible pensar que no sabes de amor, ni tan siquiera, un poco.
Porque no estás muda, porque la vergüenza (esa poca, que te queda) te llena, y entonces luego estallas y pregonas
Y se te amontonan las letras. Y así es, me cargas de rabia, si gritas, o cada vez que hablas, déjame decirte que estás cayendo en tu propio precipicio, y hasta ahí de verdad que no bajo a rescatarte. Eso bien me suena a dictadura, y lo odio. Vienes con ese sabor a liderazgo, que a decir verdad, sí que me llevas, de cabeza, pero a olvidarte.
Te distancias. Me distancio. Y hablabas de infinitos
¿Tú?
¿Eso es todo?
