2 Disparos

Caminaba despacio, pensaba en lo que había hecho. Más bien en lo que no había hecho. Era un cobarde, ahora sabía que era un cobarde. Aún sujetaba la pistola entre sus manos. La pistola aún estaba cargada. No había sido capaz de apretar el gatillo. Estaba llorando, se maldecía por ello, tenía que haberlo hecho, la vida de su familia dependía de ello, pero él no era un asesino.

¿Por qué le habían escogido a él? ¿Por qué a él? No podía dejar de preguntárselo, no podía dejar de maldecirse a él y a su suerte. Su familia estaría muerta en breve. ¿Por qué no llamó a la policía? ¿Por qué por un momento había pensado que él podía ser un héroe? Héroe para algunos, villano para el resto sería más correcto. Y cuanto más andaba más sufría. Su familia debía estar escondida en algún zulo. Un zulo oscuro a la espera de sus verdugos. Su mujer y su hija. Su hija, la auténtica razón que tenía para seguir viviendo. ¿Por qué él se creyó esa mentira que dice que un hombre en una situación desesperada es capaz de hacer cualquier cosa? ¿Por qué le miró a los ojos antes de disparar? ¿El hecho de que ese hombre también fuese un padre de familia fue lo que le impidió apretar el gatillo? Pronto la organización terrorista se pondría en contacto con él. Pronto le comunicarían que su familia estaba ya muerta. Esa gente no entiende de negociaciones. Son gente despreciable, pero son gente de palabra. Su mujer y su hija. Su hija, su única razón para seguir viviendo…

Cogió con fuerza la empuñadura de la pistola. Puso el dedo en el gatillo. Levantó el brazo y apretó el cañón contra su sien… contó hasta tres. Volvió a contar hasta tres, así, tres veces. Ninguna tuvo el valor para apretar el gatillo. Parecía que no era un asesino y tampoco un suicida. Simplemente era un cobarde. Siguió andando, siguió llorando. Simplemente era un cobarde.


Más en:

arte-llano.blogspot.com

Publicado por Xavi86 el dia 01 de febrero de 2009.