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Estrella Malparida 26 de julio de 2010
por yetizegada
La melancolía recorrió mis penas,
cuando hoy triste leí mis poemas,
y descubrí que el tiempo rompe promesas,
aún las que alguna vez parecieron eternas.
Me angustié al entender que amé y ya no lo hago,
casí lloré al saber que tampoco soy amado.
Me desesperé con la idea de que sea de otro,
pero me dormí pensando en esa sonrisa, de la cual hoy me enamoro.
No sé para que escribo, si esto no me cambia la mi vida.
No sé para que sufro, si a nadie le importa mi estrella malparida.
Esperaba que me mire, todo lo daría por que me quiera.
Esperaba que de mi mano camine, todo lo daría por que mía fuera.
Pero no le llego a los tobillos, es mucho mejor que yo,
solo soy un triste pillo y la ficha ya cayó.
Aquí se acaba este poema, aquí muere mi musa,
ya no quiero escribirle, en mi mente ya es intrusa.

El Yeti

6 Comentarios

Sin duda es un poema de alguien dolido, muy dolido.

"Estrella malparida", es un buen título, un buen sobrenombre a lo patético de tu situación.

Eso pasa por andar en amores...

SALUDOS!

PASA POR MIS TEXTOS

26/07/10 02:07

Pienso que escribir, si bien no cambia la vida de uno, puede ayudar a otros con las suyas. A mi me importa tu estrella, la veas como la veas, y sólo por el hecho de que permites que leamos tus textos.
Gracias y buen viaje. El fin del mundo lo decides tu.
Gael Lozano.

27/07/10 07:07

una mierda, reminiscencia de becquer, de lo "clasico"
añejo, duro, latigùo que no se puede masticar ni menos tragar
porque tenemos el estomago henchido de esto.
saludos

27/07/10 08:07

Gracias por tomarse el tiempo de leer lo que publique. Ahora voy a ver la magnifica prosa de "Alguien" que al parecer es un genio...

29/07/10 05:07

un genio no soy porque me agote
de las rimas y tiempos
consonantes, pulcritud mansa
y decencia perezosa, marche
con pasos de poemas ya hechos
no soy el unico de la opinion
que su poesia barata, cansa

01/08/10 08:08

Para Alguien:

Poesía Neofita

Mi poesía es neófita, de barrio,
con rimas de adentro, con rimas de arrebato.

Salen poco elucubradas, impías,
muchas veces incautas, a veces expulsadas y frías.

Siento que en mí, las rimas hierven,
que agitan irascibles mis manos,
que erosionan mis melancólicos ojos,
y que mueren en papel, cuál acto macabro.

Pero al final, ni siquiera es poesía,
es melancolía casera,
con rimas cansinas e impías,
arrebatadas, rastreras.

El Yeti

01/08/10 11:08

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