Tras morir mi abuelo
me contaron que él
había escrito
años antes
de su defunción
algunas páginas
de su vida,
o lo había intentado
al menos.
Unas hojas
casi marchitas
como de otoño
interrumpido,
un contenido
sin sentido
y sin relevancia
para ninguno,
por primera vez
nos vi
frente a frente
como en un espejo
en el que no quise
verme reflejado...
Solo pensé
que al fin
teníamos algo
en común:
los dos dejamos
mierda escrita
que no leerá
nadie.
