No deseo contar de mis besos nada,
ni la pasión furibunda que, ha calado mis huesos,
tampoco el fuego que enciende mi alma furtiva,
ni los días y las horas que agitan mi mundo entero.
Es la lucha desde las vísceras que me dejan extraño,
es un galopar hacia mundos que laten distantes,
en un andar solitario por una inquietud que me arde,
entre el sol y la luna invadiendo mis visiones espontaneas.
El pesar ajeno llenándome de lágrimas como la lluvia,
inmóvil mi humanidad se hace trémula y se impacienta,
la pincelada que detiene al mundo en un acto mágico,
una luz entre la mano y su pincel amándose infinitamente.
Nada puedo contar ni me surge el deseo y podría jurarlo,
mi tiempo fluye en una permanente abstracción impoluta,
no puede importar lo que tenga para decir, un iluso seria yo,
lo que ingresa a mi mundo me duele...o me hace inmensamente feliz.
Es algo que te deja inmerso desde el ser, y siempre ha sido así,
puedo beberme el mar en un solo instante mirando la nada,
desvanecerme junto a la fragancia de un clavel imaginario,
pero también puedo morir mil veces...y llorar hasta quedarme sin ojos.
Preciosa prosa, me ha encantado.
Un saludo