Las horas no transcurren al ritmo del rejoj
Se estiran cual si fueran de goma
Al ritmo de los sucesos de hoy
La felicidad ajena es más ajena que nunca
El dolor propio es propiedad de la humanidad
El presente, un mar de lágrimas
El futuro, un negro abismo que no deseas siquiera vislumbrar
La tristeza huele a cosas viejas
Que han sido abandonadas por sus dueños
Pero se resisten a ese abandono
Viene de voces familiares aunque disfrazadas de desconocidas
Que afloran durante una profunda siesta de verano
Pero detrás de ese disfraz se esconde el mismo olor, la misma voz
Que es la voz que nunca va a callar
Hasta que llegue el final
Con su blanco manto de piedad
