Ella es hija de una madre cautiva, presa, de hombres armados. En tiempos donde indocumentados, si te encontraban en lo oscuro, pedían tu documento. Hoy tiene casi dieciocho años. Dieciocho años de mentiras, de no encontrar. Hoy busca su identidad, una identidad que alteraron para, según ellos, protejerla. Hoy escribe poemas a una madre verdadera, que ya está lejos, pero la espera. La espera para leerselos todos en una tarde de frío. La espera para ese abrazo que tanto anhela. Y sus labios tienen un te quiero guardado, especialmente para ella. Salió caminando, llegó al lugar. En una madera que colgaba en la pared vió su foto, sí, era ella, su mirada se lo decía. Hoy vuelve con los ojos llenos de lágrimas y bronca. Vuelve con su nombre verdadero. Vuelve con ese te quiero ya entregado, pero falta ese abrazo. Hoy pide que vuelva, para darle todo en carne y completar su deuda: el abrazo.

EzerSeguir Autor Recomendar Texto Agregar a Favoritos