No abandonemos a los sabios que jugaron a perder el tiempo entre vibrantes y gravitacionales ondas.
El lenguaje es...desconozco si será. Los pasados se arrinconan entre las calles de un París lleno
de...
Hemos aprendido a aprender, o aprendemos de un modo vago, inconsecuente y vacío. La mecánica del
texto forma parte del pensamiento, del sentido que damos a lo expresado. El tiempo se aleja de la
human...
Sombra amada.
Pedestal sin nuevas palabras.
No dejo mi beso sobre tus labios.
Nube. Azul condicionado.
Alejado de ti...soy.
Es la hora tranquila donde Huelo tu pelo.
Lo sabrías si callaras.
Va...
Es invitable que, en nuestra huida hacia la naturaleza nos encontremos con su ausencia: desfallece
entre la necesidad de confirmar un inmenso despropósito humano y nuestra ya no pertenencia a sus
sist...
Sea como vos, dulce Lisa,
una damita sin prisa y acicalada.
Será que no estáis casada,
y eso me mata de risa.
Díjome una vez un sabio,
que lo mejor es saber,
que para buscar mujer,
no vale...
Tu corazón, ritmo cautivo de mi pensamiento,
Mano y tacto, juego y viento,
risa en la nostalgia y después,
el momento de ser amor sin saber.
Dibuja un atardecer,
difuminado; sin nubes que ocu...
Sospecha. Lejano el olor a mar.
Derecha, la dirección del sentir.
Mentir. Amor, gota, agua rompiente.
Siguiente movimiento.
Siento que nada es decir.
Vivir, en infinitivo y callar,
dejar que c...
La sensación del tiempo es relativa, fue relativa y quizá deje de ser. El autor no es,
necesariamente creador, e incluso pudiera pertenecer al grupo de recicladores de textos. Facilitemos
la verdad, f...
Conocí a un coleccionista de palabras. Creó un universo, donde la gran ensalada de adjetivos buscaba
refugio en verbos con decisión. Un mago, que escondía su imposible creatividad pegando formas,
reco...
En esa ingratitud que nos domina, no nos preguntamos ante el texto, dónde desea moverse. Somos,
probablemente coleccionistas de momentos, o adictos temáticos. ¡Siempre lo somos ! Movemos las
mismas pa...
Sé que deseas palabras, palabras que sonoricen espacios de amor o desamor...¡ Se han escrito tantas,
que no cedo a tu deseo ! No ignoras el final de cada tarde, su diferencia, su dibujo peculiar en
l...
Miro hacia la realidad. Aquella que nada sugiere, que nada supone, que nada muestra. Busco las
palabras. Describo sueños ya escritos, colores fuere de estación. Miro, una vez más...Todo cambia.
Agoniza la última verdad. Alguien la dijo, o trató de hacerlo antes de no ser. Aquí, somos árboles
pintados alrededor de sueños: palabras que quizá jamás aprendimos. No despierta el murmullo...¿Lo
pre...
No pude ser la voz que llenara tus oídos;
fui viento, ferocidad, fulgor y miedo.
Pero, las voces persisten más allá del silencio
y seguí amándote en la vanidad
del fuego de cualquier noche.
De ti...
plinio
