Por la vida de una mujer
que nunca dejé de querer.
Por su curioso criterio.
Por ser la guardiana,
de mi cementerio,
por ser la profana
diosa de la cábala
que siempre me usaba
de almohada
pero nunca,
nunca
de sábana.
Por ese escorpión
oculto en la calle
de los perdidos
en la oscuridad.
Por mi corazón,
en el valle
de los caídos,
muertos de soledad.
Por los nombres
que saben a primavera.
Por los viejos
que ven desde lejos
la desgracia.
Por los hombres
que nunca esperan
a Espartaco de Tracia.
Por las canciones
que nos llegan
a la intacta niñez.
Por las parejas
que se entregan
una sola vez.
Por las mareas de gasolina.
Por los niños que se marean.
Por las risas escondidas.
Por los extremos intocables.
Por las que curen mis heridas.
Por las manos inflamables.
Por el viento del sur.
Por el que llora sin solución.
Por la valentía astur.
Por el que quiera una razón.
