A veces me lo pregunto.
Leo escritos mejores que los míos.
Y me lo pregunto.
Casi siempre me oculto.
Me oculto entre rimas desgastadas.
Casi siempre.
Toda la mierda que escribo no habla de la vida.
De la vida de verdad.
De la sangre.
De las lágrimas.
¡No habla de eso!
Pero sí de faldas, amor propio
e ingenios que renacen de sus cenizas
una estrofa tras otra.
Y punza mi alma,
en esta ocasión de verdad,
y joder, creedme,
sufro por la vergüenza.
Creedme,
creedme ahora y nunca más
os lo pediré.
Y si me creéis,
yo me creeré el mejor,
me creeré Siddharta.
Huiré hacia mis adentros,
y me pavonearé,
pensando que tengo
la respuesta
para vuestros problemas.
Seré el Dios que vence al tiempo.
Y luego caerá el cielo sobre mis hombros.
Vuelta a empezar.
"Cuando te das cuenta que todo es una broma, ser un comediante es lo único que tiene sentido"
Luko, esa impotencia de no saber expresar todo lo que guardamos dentro lo sentimos todos. Me ha gustado cómo lo has vertido en poema, aunque a veces suene a desesperanza.
Un enorme abrazo