Días oscuros como el carbón, amargos como el té negro sin azúcar, vacíos como una habitación sin luz, ásperos como una manta de agujas rasgando cada piel que se acumula bajo un cúmulo de imágenes, ideas y percepciones. Es tan fácil decir las cosas... pero qué difícil resulta creer tus propias palabras cuando el mundo no sigue tus pies, qué duro es ver con tus pupilas el daño qe acecha y se enfrenta a ti, qué suplicio es tener que levantarte cada mañana y ver en el espejo al mismo espantapájaros de ojos llorosos y labios melosos de todos los días.


Cada vez entiendo menos todo esto, si algo tiene sentido, si merece la pena luchar por alguien o por algo, que alguien venga y me diga lo que quiero oír, porque es lo que necesito. Odio sentirme tan inútil, odio creer y saber que la vida es tan cabrona como lo está siendo, odio decir todo esto, porque de alguna que otra manera, toda esta infinidad de palabras no son más que sinceridades ocultas. Y odio ser tan imbécil como para pretender creerme que algún preciado día todo tendrá sentido. Ese día vendré y encajaré todas mis piezas para construír un puzzle en el que no existan las sinrazones.


Por ahora sólo me queda cerrar bien los ojos y dormir profundamente...

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