Cómplice de la inconstancia se pervierte el aire.
Es en el amanecer cuando descubres la única razón,
el corazón arrancado por esa luna, mártir de su propio tiempo.
Decaen las hojas de una rosa.
Una lámina pintada se desdibuja,
al derramarse un vaso de agua.
El ritmo roto del alboroto interno de la existencia
te llama: eres una parte de la nada.
Palmera sobre la arena. Pena en su propio estado.
Vado de río y sentido abandonado entre las rocas.
Llego cuando la ceguera me espera y veo a pesar
del caminar de mi inconstancia.
La fragancia de esa rosa es la muerte del agua vertida.
Alma vendida entre arenales. Trigales agostados.
Acostados sobre las altas hierbas: limoneros en la noche.
Te diré, que más allá de lo que comprendes,
el engaño existe y persiste la idea de una vida,
y una herida se hace grande como un túnel angosto.
Nada sabe de su vacío. Es la luz en la ventana del frío
corazón que palpita por ser noche.
Derroche de versos al compás de un tiempo, corto,
cansino, extasiado en el destino
que nos abate.
Que lujo amigo, escribir asi
Saludos
Antonio