Su padre también le dejaba conducir la furgoneta igual que lo hacía su madre, los fines de semana en los que le acompañaba a ver a los abuelos. Era vieja. Al pasar de segunda a tercera gemía, cómo un anciano al levantarse. Su avance siempre pausado, hacía un paseo cualquier desplazamiento. Tenía los días contados. No bombeaba suficiente gasolina, perdía aceite y no conseguía refrigerar bien, cuando el trayecto era un poco largo, debían para al menos una vez. Con la tapicería gastada y arrugada, parecía sucia sin estarlo. Pero para su precaria economía, les era infinitamente útil aún. ¿Quien sabe cuanto viviría?

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