Dulces murmullos de niños

invaden este espacio,

y mi atención derrama sangre

por llegar hacia ellos

lento, despacio.



Mi corazón a través

de mi mirada los abraza

y de a ratos no los comprende.

¿ Qué me pasa?



¿ Donde está mi infancia?

¿ Donde?

¿ Donde mi inocencia?

Inocente.

¿ Qué fue de mi niñez?



¿ Quién creó la adultez?

Estúpida, engreída.

¡ Inmadura !

¿ Quién me envía aquí?



Quiero ser niño,

ayer,

hoy,

mañana,

siempre.



En vez de desarrollar mi inteligencia

desarrollo mi ignorancia

cada vez más y parece

no cesar.



No sé cómo continuar

si pienso de manera constante,

se torna difícil, hasta insoportable,

no me permite seguir adelante.



Solo a través de ellos

puedo seguir

mi madura inmadurez .

Pero, ¿ hasta cuando?



Porque ellos también

algún día serán

maduros inmaduros

e indefectiblemente

sufrirán.

PringasSeguir Autor Recomendar Texto Agregar a Favoritos